Me gusta

Me gusta tu simpleza. Me gusta que cada vez que estás en un lugar lleno de gente no intentas llamar la atención.

Me gusta que seas compañero, me gusta que no me sueltes la mano, pero que tampoco me cortes las alas.

Me gusta que tengas sueños, que tengas proyectos. Me gusta que los cumplas. Me gusta que no dejes de intentarlo.

Me gusta tu timidez, esa que te permite contemplar todo en silencio. Que te hace tener los pies sobre la tierra, alejado del resto.

Me gusta verte cantar y bailar, sin importar quién te mire, sin importar el qué dirán. Me

gusta que disfrutes de la vida sin más.

Me gusta que seas vos, así, tan auténtico, tan natural. Sin nada que fingir sin nada que aparentar.

Me gusta la pasión con la que haces las cosas que te gustan. Siempre tan perfeccionista y a la vez tan desordenado.

Me gustan tus inseguridades, esas que te vuelven humano. Me gusta que a veces seas tolerante y otras tolerado.

Pero lo que más me gusta es tu sonrisa, me gusta verte feliz y quisiera que siempre fuera así. Quisiera que siempre tengas motivos para sonreír.

Prisionera

Una vez conocí a alguien que vivía encerrada entre medio de dos grandes árboles llenos de aire. Le dijeron que el motivo de su encierro fue para proteger a la dueña del lugar de su presencia, pero ella pedía a gritos que la dejaran salir, reclamaba su libertad. Y, de hecho, de vez en cuando lograba escapar por algún recoveco, aunque cada intento era inútil.

La seguían escondiendo y hasta a veces negaban su existencia. Hasta que un día se dio cuenta que por cada vez que la volvían a ocultar, se hacía más fuerte, más grande. Como si se alimentara del miedo que esas personas le tenían. Entonces sus escapes eran cada vez más seguidos, más incontrolables y hasta más inoportunos. Nadie sabía ni el cómo ni el por qué aparecía de la nada si estaban haciendo todo lo posible para mantenerla en la oscuridad. Lo que ellos no sabían es que ella tenía el mismo derecho de ser libre como el resto de los que vivían allí. No entendían que, si la dejaban ser cuando ella quisiera, todo ataque repentino dejaría de pasar, que todo se iba a acomodar y que, quizá, la iban a lograr aceptar.

Esta vez la dejaron hablar y contó que pasó noches enteras preguntándose “¿qué fue lo que hice mal para que me dejen estancada en el medio del pecho?”.

“Existir” –le respondió el enojo. Pero, Alegría, con su empatía característica le explicó que el problema no era ella, sino lo que generaba al salir. Que la dueña de ese lugar no quería que ella estuviera muy seguido rondando su cuerpo porque, irónicamente, eso le generaba más tristeza de la que Angustia podría darle. Dijo que no lo hacía con maldad y que, a veces hasta era inconsciente. Que no la odiaba sino que le tenía miedo, porque así somos cuando le tenemos miedo a algo; lo escondemos creyendo que si no lo vemos, no está ahí. Pero Angustia estaba, siempre estuvo, solo que tenía prohibida la salida y de vez en cuando la dueña le regalaba un aire a los pulmones producto de un respirar hondo para que Angustia se calmara, pero las salidas rápidas tienen soluciones fugaces.

Hasta que llegó una noche que la dueña de aquel lugar, de aquel cuerpo, no pudo sostener más la máscara que había conseguido para Angustia y la dejó salir con todas sus fuerzas, la conoció en todas sus formas y la abrazó hasta quedarse dormida. Y ahí entendió que no había nada malo en ella y que el miedo que Angustia le generaba no era más que el miedo a su propio reflejo cuando se miraba al espejo, miedo a no reconocerse, miedo a no quererse. Entendió que al liberar a Angustia se estaba liberando a ella misma.

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¿Qué es el amor?

Hoy me preguntaron qué significa el amor para mí y la verdad es que nunca me lo había puesto a pensar, o quizás sí pero siempre desde la vereda del desamor, cómo lo opuesto a algo y no como un sentimiento en sí mismo.

A lo largo de mí vida tuve varios conceptos sobre el amor y seguramente siga cambiándolos a través de las experiencias, pero recuerdo un momento en el que a esa pregunta respondía la típica frase de "el amor es una mierda".

Hoy en día me doy cuenta de lo que equivocada que estaba, pero no me juzgo por pensar así en aquel momento (todos lo hemos hecho). Ahora entiendo que el problema nunca fue el amor, sino las personas que hacen cosas "en nombre del amor", pero que éste es un sentimiento, por ende las dudas personas somos las que elegimos en qué transformar ese sentimiento, somos nosotros quien le damos valor moral a las cosas que sentimos, quienes tenemos el poder de convertir una acción en positiva o negativa.

Entonces, si tuviera que contestar esta pregunta, diría que el amor no es perfecto ni tpoco un cuento de hadas. De hecho, diría que el amor es como tener una planta que necesita ser cuidada todos los días, pero que, tanto si la regas en exceso como si la descuidas por completo, se muere.

Existen días dónde van a brotar sus mejores flores y otros en donde todo lo que crezca se marchite, pero el amor que tenés por esa planta hace que no quieras comprar otra, porque ninguna va a ser como ella.

Nadie puede discutir que en el amor no hay desencuentros, pero tampoco se puede negar lo lindo que es reencontrarse. Pero ¿sabes dónde está el amor? Está en los mates con amigos, en el abrazo de mamá, en el ronroneo de tu gato y en la cola de tu perro moviéndose sin parar. Está en la persona que te acompañe sin cortarte las alas sino morivandote a volar, está en quien no te juzga por como sos sino que te valora por ello. Está dentro tuyo y frente al espejo cada mañana también.

Ahí está el amor, dónde no se tomen recreos ni te quieran de a ratos, dónde el orgullo no pesa. Donde, a pesar de tener miedo a que te fallen, vale la pena intentarlo.

Ninhol